戏柠舟站起来，并没有去关窗户，他按下放在房间内的一个小型播音机，上面的标签都没有拆除，大约是新买的。可播音机里面很快传出滋滋呀呀的声音，紧接着的就是一段莫名其妙的咏颂。
他偏着头，眉宇一派轻松，手指微点，在跟着什么让人兴奋的节奏——这实在太过分美妙了，就像一位可爱的少女，被尸解了四肢，关在笼子里，她那无所屈服的眼神，她应该有一双碧绿色的眼瞳，含着恨意，惊恐，害怕，在每一个“他”不在的夜晚里面，撕咬着笼子的栏杆。
太美妙了。
实在是，太过分美妙了。
“吱——”
那昏暗的夜色里站着希望占有自己的人，他皱着眉，像根本不能理解自己一样。他把窗户扣好，冷风不再吹进来，他依然冷着脸色，那双眼睛太不好看了，深邃又是附带着伪装，虚伪。
他抱住了自己。
炽热。
快要被灼烧坏掉的温度，在寒冬里和那个梦里一样一切的一切，好相似。
“我会写很多曲子，曾经获得过很多的奖项。在我成为这样的人之前，我其实……”戏柠舟的头一歪，埋在梁仟的双臂中，“我其实……还是会在图书馆里，安静地帮助那些每次都不还书的人将书本放回原来的书架上，我其实，还是会很骄傲的，在所有人都夸赞我的时候。”
梁仟不说话。
“你听过我写的曲子吗？”他像个小孩子一样，那眼睛黯淡又纯净，下颌枕在梁仟的肩膀上，“看过我弹钢琴的样子吗？在那样璀璨夺目的灯光交加下，有掌声，都是给我的。”
“你之前的邀请函不是快要到期了么，我弹钢琴给你听好不好？”他眯着眼睛，眼眶干涩得发红，应该有什么液体来温润这份苦涩的，“……弹钢琴给你听好不好？”
梁仟安静地抱着他，男人侧过头，吻了吻他侧面的发丝，然后放开他，伸手将吹风机插在插座上，嗡嗡地打开吹风机，热风快速从青年头上扫过，几乎要热到他头颅爆炸。
戏柠舟驼背坐在床沿上，勾住刚才被梁仟暂停掉的小型播音机，再次与“嗡嗡”的声音夹杂住，乱七八糟地涌出来，发丝被一只手掌掀开的酥麻感从头到脚，他歪着的脑袋仔细听着里面的内容，像珍宝一样爱护。
梁仟放下吹风机，也跟着安静地听起来。
“你听见了什么吗？”
“……没有。”男人大提琴似的嗓音含了沙哑。
“你没有。”戏柠舟忽然将东西狠命地摔出去，播音机在地上弹了两下，依然没有影响它发出那些声音，“可是我听见了。”
“我听见太多声音，被囚禁的恐惧，被□□的绝望，被压迫的不甘。甚至能听见那些孩子们的惊恐，听见他们也能听见的铃铛声，能听见狗吠，听见手术刀片滑动的声音，听见手掌拍击窗户的声音，听见雀跃的吟诵与对艺术的赞美。”戏柠舟低垂着睫。
“你说，疯子的世界，是不是比你们要精彩多了？”就像色盲患者能看见很多正常人看不见的东西一样。
梁仟还是默认，他的态度已经不能再挑剔什么了，他不可能举着大旗，鼓舞戏柠舟去做什么事情，更不可能站在他背后，让他本就扭曲的心更扭曲，以至于做出什么无法挽回的事情来。
“可是已经无法挽回了啊。”和有读心术一样，戏柠舟脖颈伸长，仰头看着他，手臂伸长，捧住跪在他身后男人的双颊，“艺术家和疯子一样，都不喜欢生活原本的样子。”
“如果不是支持的话，就是默认反对啊。”
他笑得真假:“亲爱的操控艺术家先生”
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